Após a leitura catártica de O perigo de estar lúcida, de Rosa Montero, cheguei a um diagnóstico simples, direto e incontestável:
sou uma escritora.
Uma fatalidade, no sentido do destino inevitável.
Talvez isso explique todas as minhas encucações. Os tantos devaneios, a necessidade intrínseca de escrever, criar, inventar histórias. E também, é claro, a busca inquietante pelo reconhecimento, por ser lida.
Ah, sim, quero muito ser lida.
Afinal, como escrevi em As mariposas da morte, “a vida acontece ao lado de quem entende a sua loucura”.
Então ser publicada e lida não seria uma forma de encontrar pessoas que se identificam com a minha loucura?
Acho fascinante como as pessoas criam universos inteiros dentro da mente e passam meses, até anos, traduzindo tais delírios em milhares de palavras.
E quando essas palavras saem das asas da autora ou do autor, são capazes de gerar identificação, emoção e podem marcar para sempre a vida de alguém.
Por fim, abraçamos a loucura da criação sem questionar.
Em “Introdução da autora” na edição de Frankenstein de 1831, Mary Shelley diz:
“A inventividade, é preciso admitir humildemente, não consiste em criar do vazio, e sim do caos; a matéria-prima deve, primeiro, estar à disposição.”
Em O caminho do artista,Julia Cameron trata a criatividade como um processo espiritual.
“Artistas são visionários. Praticamos uma forma de fé, enxergando um objetivo criativo que reluz a distância e seguindo em sua direção.”
Confesso que, dentre as religiões que já me foram apresentadas nessa vida, não soa absurdo ser devota da criação. Inclusive, tenho meus ritos.
Antes de escrever, acendo uma vela aromática, pego um café e um quadradinho de chocolate meio amargo, ligo o computador e, então, estou pronta para delirar. Devanear, encarar mundos, falar com personagens, deixar minha mente flutuar e criar, como se eu pudesse ser um pouco deus.
Quando terminei de escrever As mariposas da morte, me senti poderosa e, ao mesmo tempo, vazia. Era como se o caos, citado por Mary Shelley, tivesse se dissipado, mas também me vi diante do meu objetivo criativo cumprido e me senti divinamente sã.
Quando crio, pássaros cantam e sou meu próprio jardim.
Em Mulheres que correm com os lobos, Clarissa Pinkola Estés trata a criatividade como um rio.
“No entanto, quando a vida criativa morre porque não tivemos cuidando da saúde do rio, a situação é inteiramente outra. Sentimo-nos exatamente como o rio que morre. Sentimos a perda de energia, sentimo-nos cansadas.”
Esse era meu exato sentimento quando parei de escrever, lá no início da faculdade, ingressando no mercado de trabalho.
Diziam que eu era infantil.
Passei anos tentando parecer adequada, mais séria, mais adulta, pois minhas feições, que me fazem parecer mais nova do que sou, e até mesmo minha voz, essa mais suave, nunca jogaram ao meu favor na hostilidade corporativa.
Por fim, parei com as fanfics e com os vídeos no YouTube que eu gravava na época. Acreditei que assim poderia focar na tradicional carreira.
Mas o resultado foi um rio turvo e sem graça. Foi nessa época, inclusive, que tive meus piores ataques de pânico.
Eu não sabia que, o que chamavam de infantilidade, era só um dos sintomas da minha condição criativa.
Do meu diagnóstico: escritora.
Conversando sobre o livro de Rosa Montero com um amigo que trabalhou na mesma empresa que eu, descobri que ele, enquanto artista, também já foi alcunhado como infantil.
Talvez seja essa a sina de quem cria.
Foto pessoal - Bruna Corrêa
“Ao chegarmos à puberdade, acrescentava eu, começávamos a dizer que aquelas fantasias eram coisas de criança pequena e que precisávamos crescer e superá-las. E era o que fazia a maioria das pessoas, obedecer e aplacar a imaginação — exceto alguns de nós, que continuávamos vendo dragões.” — O perigo de estar lúcida, p. 74.
Eu ainda vejo dragões.
Enquanto um pé pisa na realidade, o outro flutua e encontra em uma árvore, numa flor ou em um detalhe banal, uma história inteira.
Às vezes penso: tenho medo de parecer uma maluca.
Mas esse medo existiria se essa a possibilidade não fosse, de fato, real?
“Ao que me parece, revendo a história da irmã de Shakespeare como eu a inventei, é que qualquer mulher que tenha nascido com um grande talento no século XVI certamente teria enlouquecido, atirado em si mesma ou terminado seus dias em um chalé nos arredores da vila, meio bruxa, meio feiticeira, temida e escarnecida. Não é preciso ter grandes habilidades em psicologia para afirmar que qualquer garota muito talentosa que tenha tentado usar seu dom para poesia teria sido tão impedida e inibida por outras pessoas, tão torturada e feita em pedaços por seus próprios instintos contrários, que deve ter perdido a saúde e a sanidade, com certeza.” — Um teto todo seu, Virginia Woolf - p. 74
Não à toa, muitas mulheres publicaram anonimamente ou sob pseudônimos masculinos.
Percebe?
Mesmo diante de tantos vieses, escrever continuou sendo uma fatalidade, mesmo as custas do apagamento.
Se hoje posso, orgulhosamente, colocar meu nome na capa do meu livro e receber dinheiro com a venda deles, é porque, no passado, muitas mulheres sustentaram a própria loucura.
Sentir demais e ser demais é desafiador em um mundo que nos pede para ser tão cópia do outro, tão linear.
Eu mesma tenho medo de perder minha sensibilidade e não ser mais capaz de atravessar as tramas da realidade em direção ao meu jardim — mesmo que às vezes isso me faça patinar a beira do precipício.
Porque, no fim, a verdade é essa:
escrever é ter para onde voltar.
Último Tomatinhos de 2025
Antes de encerrar o ano, um agradecimento:
Para mim, a literatura sempre foi um espaço de encontro e movimento.
Desde que lancei meu livro de estreia, As mariposas da morte pela editora O Grifo, muitas portas se abriram.
Há algumas semanas, uma mariposa se hospedou no teto da varanda da minha casa.
Ficou lá por alguns por uns três dias, se não me engano, na mesma posição. Chovia, ventava e parecia que logo sairia voando, igual a uma folha seca — para fazer jus a sua aparência — empurrada pelo vendaval.
Me perguntei como ela conseguia se segurar com tanta força, com aquelas perninhas finas iguais a fios de cabelo, mesmo com toda a algazarra de uma São Paulo barulhenta, chuvosa e cinzenta.
Mas lá ela se manteve, impassível, até a hora de abandonar o refúgio.
Nem pude me despedir dela.
Ao primeiro sinal de um céu azul, a mariposa já havia partido.
Bem na hora.
Acho que durante o mês de setembro e ainda em outubro, posso me comparar com a mariposa da minha varanda. Tento me manter firme diante da chuva, do frio e do vendaval, mas parece que a qualquer momento, serei empurrada por tais forças.
Está difícil e não quero fingir que não está, embora também não queira soar vitimista. Mas a realidade é essa: tive uma recaída com a ansiedade e saída ainda me parece distante.
Há tempos estou ensaiando este texto na minha mente, mas fiquei com receio de soar pessimista, amargurada e chata. Por outro lado, pensei se não seria importante lembrar às pessoas, pelo menos quem me lê por aqui, que a vida não é sempre aesthetic.
Minha pia de louças e meu cesto de roupas sujas estão longe de ser clean girl. Não vejo sentido tratar saúde física e mental como coisas separadas, sendo que quando a ansiedade me ataca, o corpo todo se exaure e, ainda assim, não há escolha além de ser uma adulta funcional.
E mais: como a gente se cura do cansaço emocional?
Sim, estou cansada de sentir e de pensar, e me pergunto se ainda há espaço para sermos honestos com os nossos sentimentos.
Vira e mexe vejo algum criador de conteúdo relatando burnout e nem sempre os comentários são amigáveis. Parece que estamos vivendo uma grande guerra por atenção em que se mostrar vulnerável, te faz parecer fraco.
Bom, mas eu não acho isso, então vou honras minhas crenças.
Às vezes, tudo que me resta é jogar Stardew Valley. É quase uma meditação.
Mas eis que também tomei um tapa na cara do tal joguinho de fazendinha.
Fiz minha personagem trabalhar em uma mina até a exaustão, a coitada foi parar no hospital e ainda teve de pagar a conta.
No jogo, se o seu personagem está cansado, ele precisa dormir ou se alimentar. Se não dorme no horário certo, a barra de energia não se recupera completamente no dia seguinte.
Qualquer semelhança com a vida não é mera coincidência.
Talvez por isso o jogo seja tão relaxante, pelo menos para mim. É uma das poucas coisas que tem feito minha mente se aquietar de verdade. Tudo o que me importa é cuidar de plantinhas e bichinhos virtuais, e escolher o que fazer no dia, pois não dá tempo de fazer tudo.
Entende?
Não dá tempo de fazer tudo.
Nem no jogo, nem fora dele, por mais que as demandas só aumentem.
A realidade parece mesmo uma guerra por performance. Sua massa encefálica que seja firme o bastante para não derreter pelo nariz. Quem tiver burnout por último, vence. Pois é, o sistema me venceu. Nem de descansar dou conta, fico ansiosa. E as notícias, então? Desde envenenamento por metanol a todas as pautas literárias que sequer consigo elaborar. Prêmio Jabuti, a “volta” dos homens brancos, héteros e cis na literatura. Vê se pode!
Enfim, não consigo elaborar e opinar nada disso, mesmo que eu queira.
No momento, estou me esforçando para colocar a máscara de oxigênio em mim primeiro diante desse grande avião em queda.
Confesso que às vezes eu nem queria me aprimorar mais. Pronto, essa é a versão final, tal qual um Pokémon que só evolui até certo ponto. Deixa o autoconhecimento para lá, que se dane a sociedade, deixa eu ser um pouquinho ignorante, seguir as dicas de algum charlatão nas redes sociais, porque ter senso crítico e tomar minhas próprias decisões, cansa.
Mas infelizmente, tenho devaneios e questionamentos demais e, fazendo uma clara referência ao título de Rosa Monteiro, livro que pretendo ler em breve, estar lúcida é um perigo.
E as Mariposas, hein?
Dessa vez, não falo sobre a querida que se escondeu na minha varanda, mas sobre meu livro de estreia que segue me presenteando com leitores e leitoras incríveis.
No meio de tanta turbulência, ser lida tem sido um presente e uma boa dose de oxigênio na minha máscara imaginária, como:
“Se alguém me contasse que as mariposas vivem pouquíssimo tempo, eu não acreditaria — até ler este livro e descobrir que a vida, na verdade, acontece quando ainda somos lagarta. Por que temos tanta pressa? Por que somos sufocadas pelo cotidiano mais irritantemente ordinário? Por que gritamos tão alto e, ainda assim, parece que nada escapa da nossa boca?”
Também rolou uma parceria incrível com a Srta. Pepper, uma das maiores influenciadoras de música de São Paulo, com foco em rock e metal, gêneros que têm tudo a ver com o livro. Vem conferir!
E não para por aí. Também teve As Mariposas da Morte no HORROR EXPO! A convite da livraria Poison Books, tive meu momento para assinar exemplares. Foi uma experiência maravilhosa!
E para completar a oxigenação, Mariposas foi um dos livros indicados pela autora Irka Barrios na edição mais recente da sua newsletter, onde ela trouxe exemplos de mulheres bem construídas na ficção. Que honra! Leia aqui!
Tomatinhos
Plantando aqueles últimos recados…
Muita gente nova chegou por aqui nos últimos dias graças a minha entrevista no Manual do Usuário. Sejam todos muito bem-vindos!
Desculpe pela edição-desabafo. Mas como dizem que a primeira impressão é a que fica, então… espero que tenham gostado desse devaneio sincero. Não é raro e acontece sempre.
Últimas leituras:
| Um teto todo seu, Virginia Woolf Faz tempo que estou com esse livro na minha lista e cara… como amo a escrita da Virginia. Quero elaborar mais sobre essa leitura que me trouxe tantas reflexões, mas deixarei para outro momento, quem sabe para a próxima edição.
| AODC, Bruna Corrêa (2011)
Pois é, resolvi reler um texto que escrevi há mais de 10 anos. Foi uma experiência interessante, pois estou trabalhando nessa história. Na época, engavetei AODC por não me achar boa o suficiente para escrevê-la. Bom, e sabe o que descobri? Não, a história não estava ruim. Sim, eu podia ter finalizado ela naquela época. Não, eu não era péssima como imaginava. O texto só precisava mesmo de uma boa edição e revisão. Ainda quero contar essa história, mas de um jeito bem diferente… Talvez o primeiro rascunho não saia até o final desse ano, como eu gostaria, mas qual é o motivo da pressa? Vamos ver o que vem por aí.
Obrigada por ler mais uma edição do “bruna está digitando…” até o final. Deixe seu comentário após o sinal. [piiii]
Impossível assisti-lo sem pensar naquela Bruna que um dia eu fui.
Aos quatro anos eu já aparecia em rede nacional. Fazia comerciais de boneca, desfilava e aparecia em programas de TV. Cantava, dançava, encenava e brincava. Me sentia uma artista e, sim, era muito divertido. Tive a sorte de trabalhar com atores e atrizes que levavam seus trabalhos a sério.
Não me lembro de ter feito nada que me expusesse de forma indevida. Eu era só uma menina que não podia ver uma câmera ligada e já se munia com sua guitarra de plástico cor-de-rosa acompanhada por um microfone de mentira.
Nos anos 90, muitas das pautas debatidas hoje ainda não eram discutidas. Era bem normal ver crianças imitando a Carla Perez ou até mesmo cenas da novela mexicana Maria do Bairro no Domingo Legal (esse último foi o meu caso).
Na época, não existiam as redes sociais. Se algum adulto nos assistisse com más intenções, seria muito difícil de saber.
Quando penso nas histórias das meninas citadas no vídeo do Felca, chega a me dar desespero. Posso ter aparecido em rede nacional diversas de vezes, mas posso afirmar que a exposição delas é maior e, obviamente, violenta.
Graças às redes sociais, acreditamos ter acesso livre à vida do outro. Dá para saber, praticamente em tempo real, o que estão dizendo ou pensando sobre você entre uma infinidade de notificações. O desespero pela atenção pública é tamanha que mães oferecem a imagem de suas filhas em troca de likes, algum prestígio porco e dinheiro para ostentar uma vida insustentável. Nada importa, desde que você tenha muitos seguidores.
É irônico pensar que, dentre tanta coisa que podia dar errado comigo nos bastidores da televisão em pleno anos 90, o meu algoz tenha sido justo um familiar.
Dr. Jekyll era amado por todos. Escondia Mr. Hyde debaixo da pele de bom senhor. Nunca levantava a voz para ninguém e adorava fazer as vontades da criançada ao seu redor. Enquanto Dr. Jekyll me comprava doces e sorvetes, Mr. Hyde me apalpava quando ninguém estava por perto.
Dr. Jekyll e Mr. Hyde - Iris Compiet, 2015
É cruel pensar que uma criança, sozinha, teve de lidar com um personagem que poderia muito bem ter saído da noveleta de Robert Louis Stevenson.
Eu não sabia que aquilo era um abuso. Na verdade, só fui nomear assim aos 25, quando procurei a terapia para tratar de crises do pânico.
Ou seja, foram praticamente 20 anos com a sombra do Mr. Hyde me definhando. A sensação era de estar escondendo um cadáver em estado avançado de putrefação. Fedia, pesava, me incomodava. Quanto mais eu crescia, mais os vermes se juntavam ao redor. E viver com uma espécie de praga se agigantando dentro de mim, se tornou uma tarefa bastante árdua.
Crises.de.pânico.
Muita gente não entende, mas… um trauma não se supera. Assim como o luto, uma hora você aprende a conviver com ele. A ferida se fecha, sim, mas a cicatriz continua ali, te olhando. Às vezes você não se lembra dela, mas tem horas que incomoda igual a um osso fraturado em dias frios.
É por isso que o vídeo do Felca e a repercussão dele mexeram tanto comigo.
Me provocou um misto de fúria, tristeza, mas também de alívio por alguém furar a bolha com o assunto.
Eu me vi em algumas falas da psicóloga convidada.
Assistir ao caos não me bastou.
Talvez por solidariedade às meninas citadas no vídeo. Talvez para dar voz àquela Bruna criança, tão alheia aos abutres e tão cheia de vontade e imaginação. E, talvez, para trazer a triste notícia de que nenhum trauma pode ser tratado se não for reconhecido. E dói muito reconhecer um trauma. A consciência pode ser desoladora e até mesmo mortal para alguns.
Sinceramente?
Estou pouco me fodendo se o mundo parou para ouvir um homem branco em detrimento a tantas mulheres que levantam essa pauta há anos. O assunto recebeu a atenção devida e é isso que importa. Confie em mim: é isso que importa.
Precisamos de aliados. Precisamos de homens ouvindo outros homens, porque a esmagadora parte da violência vem deles.
Chamo isso de cortar o mal pela raiz.
Inclusive, recomendo muito que assista a este documentário:
É urgente que os homens enfrentem os Mr. Hyde da vida, principalmente aqueles os habitam.
Confesso que, às vezes, me pego pensando nessa irmandade cega dos homens e sinto um pouco de inveja.
Por exemplo. Nunca vi um homem pegar trecho de uma entrevista de um colega, jogar nas redes sociais e ficar difamando, apontando as palavras mal-colocadas em troca de alguns likes ou para se sentirem bem com o próprio umbigo. Na verdade, eles costumam fazer isso com mulheres e nós… muitas vezes nos colocamos na mesma armadilha. Infelizmente, ainda vejo mulheres, algumas delas que, inclusive, tenho profunda admiração, relativizando o trauma de outras a fim de defender amigos ou maridos declaradamente culpados por suas atitudes.
Óbvio que não somos obrigadas a gostar de todo mundo. Gente filha da puta existe em qualquer canto. Mas acredito que, quando um ranço se torna público, passa a ser político. Muitas vezes não nos damos o benefício da dúvida.
Se um cara dá 60 socos no rosto da namorada, é comum perguntarem o que ela fez para merecer isso.
Fomos condicionadas pela sociedade e pela mídia a fazer a manutenção do afeto que recebemos.
Percebe?
Não é à toa que essas adolescentes expostas defendem seus agressores. Para elas, o afeto e a validação virão da hiper sexualização, da atenção masculina, dos likes e do dinheiro que conseguem fazer. São as mesmas meninas que serão taxadas putas e vagabundas por outras. Que serão acusadas de estarem gostando e que merecerão o que receberem, seja lá o que for.
Será que parte do problema está aí?
No fato de que fomos todas condicionadas a buscar afeto e aceitação o tempo todo?
Será que, coletivamente, ainda carregamos traumas que não desenterramos?
Quando penso na minha história e na história de tantas crianças e adolescentes citadas no vídeo, não me restam dúvidas de que meu nível de exposição e violência foram, sim, menores. E, ainda assim, foram necessários quase 30 anos para que eu conseguir escrever este texto.
Imagine só como será para elas.
Fico me perguntando se algum dia elas terão consciência do que estão vivendo ou viveram.
Enquanto isso, os criminosos se organizam em grupos no Telegram, firmam sua irmandade debaixo dos nossos narizes, apoiados pelos próprios familiares das vítimas.
Estamos vivendo uma era em que as arenas dos gladiadores se transformaram em uma rede onde, mesmo à distância, as pessoas se digladiam, expõem as vísceras, a intimidade e os erros do outro em nome da glória.
A desumanidade triunfa diante da necessidade de atenção e do desespero de quem deseja, a todo custo, se sentir bem consigo mesmo, ou melhor do que todos.
E eu não tenho mais estômago pra isso.
Tomatinhos
Para continuar a conversa.
Indicação de leitura: | Inventário de Predadores Domésticos da Verena Cavalcante. Uma coletânea de contos de horror que escancara muitos dos monstros reais da nossa infância. É difícil de ler, mas necessário. Terminei a leitura me questionando como conseguimos sobreviver como filhotes em uma selva repleta de predadores.
Falando nisso… recomendo a leitura da matéria “O medo pertence a elas”. O texto reforça a importância da literatura insólita produzida por mulheres na América Latina por meio da linguagem do medo e denúncias sociais. Leia aqui!
Últimas leituras: | Uma Oração para Ninguém, Larissa Brasil Um suspense com uma autora que resolve se isolar na praia para terminar de escrever um livro e acaba se deparando com uma seita religiosa.
Em junho, fui convidada pelo podcast Besouro Literário para falar um pouco sobre meu trabalho com As Mariposas da Morte.
O episódio foi lançado agora no finalzinho de julho e, nele, conto um pouco sobre as minhas referências com música, videogame e saúde mental para a escrita do livro. Ouça aqui:
Obrigada por ler mais uma edição do “bruna está digitando…” até o final. Fique à vontade para me contar o que achou desta edição.
As últimas semanas foram intensas por aqui. Não é para menos. Foi minha primeira e última vez publicando um primeiro livro. Louco, né?
Em junho, As Mariposas da Morte foi lido e discutido pelos assinantes doClube Sexta Feira da editora O Grifo, onde recebi avaliações, resenhas e mensagens carinhosas pelo WhatsApp e pelo Instagram. Eu não poderia estar mais feliz.
Até o cansaço pareceu evaporar em meio a tanta novidade.
No dia 06 de julho tivemos o evento de lançamento oficial do livro na Poison Books. Teve bate-papo comigo e a autora Dani Costa Russo, sessão de autógrafos e, para a minha grande surpresa e alegria, o evento lotou e os exemplares ESGOTARAM.
Parece até história de livro. A autora que, desde a adolescência, sonhava em ser publicada, passa por diversos desafios, provações, duvida de si mesma, encontra seus aliados, segue persistindo até que…
foi melhor do que eu poderia imaginar!
A sensação de orgulho é imensa, não vou negar.
E, claro, também teve muita entrega no processo e é justo reconhecer.
Agora, sim, posso dizer que meu primogênito está oficialmente lançado e finalmente pode ser adquirido no site da Editora O Grifo e na Amazon. 🎉
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de volta aos rascunhos
Finalizei a escrita de Mariposas em 2023 e já estou encarando as páginas em branco de novo.
Desta vez, a experiência está sendo um pouco diferente. Aprendi muito com As Mariposas da Morte, o que me rendeu alguns devaneios, percepções e investigações sobre o meu processo criativo.
É aquela velha luta: encarar a página em branco.
E a escrita só sobrevive quando ousamos desbravá-la.
Mas nem sempre é fácil encarar o vazio.
Para mim, a grande questão nunca foi escrever rápido ou devagar, até porque me considero lenta em relação a outros e outras colegas. A grande questão é deixar fluir. Confiar no processo e nas conexões que a mente faz, principalmente se for o primeiro rascunho (ou o rascunho “foda-se”, como gosto de chamar).
Cada vez mais encaro os rascunhos como uma expedição pela pedra bruta.
Como se eu fosse uma arqueóloga, escavando e escavando o deserto de páginas em branco até arrancar de lá as letras, as palavras, as frases, um texto, uma história. Após encontrar meu material bruto, deixo ele lá, descansando em um armário mental, marinando, enquanto planejo sua lapidação.
Aos poucos, vou dando forma. Adiciono os detalhes, dou vida e movimento. Ritmo. Mais uma lixadinha aqui e ali antes de mostrar para alguém. Aí aparo mais algumas arestas e a história vai tomando forma.
Confesso que amo esse processo artesanal de escrita e reescrita. É a história por trás da história, algo que dificilmente uma inteligência artificial poderia replicar, vai por mim.
Acho que por isso me encanto tanto por processos criativos. Cada um deles é único.
Agora que Mariposas voa livre, retorno ao deserto com as minhas ferramentas em mãos, pronta para escavar os próximos mistérios.
Tomatinhos
Algumas aleatoriedades
Falando em As Mariposas da Morte, se você quiser saber mais sobre o livro, vale a pena ler esta resenha feita pela jornalista Andreia Santana. Até agora, foi um dos textos mais atentos e lindos sobre minha escrita. Amei ser lida por ela.
Últimas leituras: | Legítima Defesa, Iza Artagão uma história envolvente e fluida sobre uma mulher tentando sobreviver ao casamento tóxico e às leis que sempre favorecem aos homens. Recomendo!
Para os fãs de videogame. Nas últimas semanas finalizei o jogo Hellblade 2 - Senua’s Saga, a continuação de Senua’s Sacrifice. Confesso que a história não foi tão marcante para mim quanto a primeira, mas, ainda assim, tem beleza, horror e muitas metáforas, dentre elas, a necessidade de nomear nossos monstros. Recomendo demais!
quando uma história sobre titãs escancara o que há de mais feio em mim e em você.
mai 22, 2025
Já tem um tempinho que terminei de assistir Attack on Titan. Um anime sobre humanoides gigantes comedores de gente que me fez encarar o teto da minha sala por longos minutos enquanto eu devaneava sobre a natureza violenta da humanidade e seus ciclos de ódio.
Demorei para digerir esta história e, mais ainda, para aceitar os paralelos tão assustadores com a nossa realidade.
Vem comigo, não vou te dar spoilers, prometo!
Com carinho, - bru.
Tempo de leitura: 3 minutos
Attack on Titan, conhecido no Japão como Shingeki no Kyojin, é um anime baseado no mangá de Hajime Isayama e acompanha a história de um mundo onde a humanidade vive confinada atrás de muralhas para se proteger de Titãs.
A premissa parece simples: monstros ameaçadores, batalhas épicas, e sobrevivência, mas Attack On Titan vai muito além.
Na trama, acompanhamos a vida de três amigos de infância. Quando a mãe de um deles é devorada por um titã, o trio decide entrar para as forças militares a fim de combater o inimigo de frente.
Ao longo de quatro temporadas, a narrativa se desdobra em camadas profundas que nos levam a questionar o que é o bem e o mal.
Attack on Titan tem a coragem de não suavizar as nuances.
A história não te dá personagens bons ou ruins, te dá pessoas. Com contradições, falhas e propósitos legítimos, explicados pelo contexto em que estão inseridos.
A doutrinação dos jovens ao militarismo é um ponto-chave que leva a inúmeras discussões em torno do anime.
Representação ou apologia ao fascismo?
Para mim, a arte não é feita para ser higienizada e muito menos um manual de boas maneiras onde, mais uma vez, nos dividimos na perspectiva de um certo ou um errado.
A arte é feita para entreter, incomodar, gerar reflexões e debates, algo que Attack On Titan faz com maestria.
Nos vemos instigados a entender e pesquisar o contexto histórico japonês diante dos paralelos presentes na trama, que vai do Imperialismo à Segunda Guerra Mundial.
Somos levados a questionar, o tempo todo, quem é o verdadeiro inimigo.
Os personagens, tão repletos de camadas, criam vínculos entre si e aos poucos, nos conquistam. Suas histórias como indivíduos vão além da causa que defendem. Cada um tem seu propósito, empurrado pelo sistema onde estão inseridos. Uma cultura que preza a eliminação do desconhecido por meio do medo.
Sendo assim, o que é justiça e liberdade em meio a tudo isso?
Talvez uma questão de perspectiva.
De repente, conceitos que acreditávamos ser tão óbvios, tornam-se um verdadeiro borrão cinzento. Nos tornamos reféns da própria história, a tal ponto que já não sabemos mais para onde correr. As muralhas, os conceitos de violões, heróis, vítimas, o sistema e a nossa monstruosidade se entrelaçam.
Será que os monstros são apenas os titãs?
A mensagem, no fim, é desesperançosa. A humanidade está fadada aos ciclos de ódio. Não importa o quanto perca, nem o quanto sangre.
Talvez esse seja o maior mérito de Attack on Titan: nos lembrar que o horror não está nos monstros que combatemos, mas na nossa própria natureza.
🦋 As Mariposas da Morte já pousou nas mãos da autora e está a coisa mais linda do mundo! Fiquei feliz demais, vem ver!
🦋 Vários leitores e leitoras já estão recebendo seus exemplares. Dá uma espiada.
🦋 Em breve, teremos a Leitura Coletiva do livro pelo Clube de Assinatura da Editora O Grifo e estou super animada para saber o que as pessoas estão achando da história.
Olha que linda a palheta que os assinantes estão recebendo! 🤘
A banda Ecos do Abismo faz parte do universo de As Mariposas da Morte como uma das atrações do Festival Rock sem Freio — ah, e esse evento promete, viu? 👀
Obrigada por ler mais uma edição do “bruna está digitando…” até o final :) Fique à vontade para me contar o que achou desta edição.
